Au carreau, la mer pétille,
et l'oiseau se grise d'elle.
Grise et belle mouette sans cri,
tu es la voile qui nous manquait.

Hisse encore dans nos regards
le frisson des conquérants.
Avion de brume, bateau de plume,
tu prends la mer et nous chavires.

Dans le ciel des rumeurs cotentines,
elle a bu tout l'alcool des voyages,
du Rozel, des îles à Port-Racine.
A quoi rêvent les mouettes de passage ?

Aux amarres
qu'elles ne comprennent pas.
Aux départs 
qui brillent sur les mâts.
Aux remparts
de la Hague taillée
que le soir ensevelit.

Mouettes brûlées dans l'incendie.

Braise semée sur la nuit.

© Daniel Bourdelès